Notícias do telhado: o que der na telha é lucro

Suzana Herculano-Houzel, doutora em neurociência e mestra em ciências, tem um livro muito legal chamado O cérebro nosso de cada dia. São pequenos artigos que mostram coisas que se passam na nossa cabeça e não nos damos conta. Na página 152, ela fala de óvnis e limites da imaginação. Diz que já foi fã de ficção científica e que enjoou da mesmice: os ETs são sempre os mesmos. E vai adiante revelando estudos que comprovam que nossa imaginação tem limite, sim. É toda contida pela experiência do imaginador. Ou seja, só tem imaginação quem tem, de alguma forma, prática ou teórica, a experiência do que pretende imaginar. Cito isso aqui lembrando de Anton Checov, escritor russo, que dizia que o escritor só devia escrever sobre o que conhecia bem. Baseando-me no artigo da Suzana posso dizer que tudo o que você escrever, de alguma maneira é experiência. Não há como escapar. Se alguém ler e achar que você é muuuuiiiiiito imaginativo, sorte sua. Significa que sua vivência é muuuiiito variada e muuuuiito rica. Prática ou teórica, não importa. Se alguém diz que não tem imaginação para escrever como você, não tem é experiência nenhuma em nada. Cabeça oca, vida oca.

           Aí, vem a outra eterna questão (não mais para mim!): o escritor tem que dominar o que escreve durante todo o tempo? Tem que usar a razão continuamente como controladora de cada frase, de cada palavra. Bem, Robert Ornstein, no seu livro A evolução da consciência, cita o caso do piloto Ayrton Senna. Numa corrida em Mônaco – perigoso circuito de rua –, ele largou na pole e foi acelerando mais e mais, até que parecia estar sobre trilhos, dentro de um túnel. Estava dominado por um piloto automático que o levava a correr mais e mais. Até que, de repente, voltou a si e diminuiu a marcha. Estudos revelaram que nós temos, sim, um piloto automático quando escrevemos ou criamos alguma coisa. Muitas vezes só sabemos que sabemos depois que escrevemos! “Somos uma espécie de personalidade múltipla, organizada e controlada, numa extensão limitada, pelo eu consciente.” Esse eu consciente pode, depois, dar uma guaribada, claro, cortando ou acrescentando.

Por isso, mãos à obra! Deixe rolar a imaginação e solte os dedos no teclado.  O que der na telha é lucro.

Escrito por Rui Werneck de Capistrano ?s 14h34
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Sem palavras para definir a palavra

Só de olhar em volta dá vertigens. Ela se proclama dona da verdade e da mentira. Compõe, dispõe, indispõe. Atua em hordas, mas amansa ao transpor os imensos portões da cidadela invadida. Vive de brisa e de tempestade. Olha como se nem tivesse olhos ou nenhuma importância vital. A vazão dos rios e o rompimento de suas comportas estão por um fio, por um cio, por um trio. Ou, nada disso. Se dão por enchentes, acúmulo de lixo e areia – dito maldito assoreamento –, rompantes de ventos e terremotos. A palavra está por um triz e nada diz. Nem um a.

Escrito por Rui Werneck de Capistrano ?s 13h09
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Pingos nos is da chuva que passou

A chuva mostrou quem manda. Você pode tentar colidir, à velocidade próxima à da luz do entendimento, sua vontade de existir mais com a partícula da indiferença do Universo, pode sim. Pode dar com burros da imaginação na água limpinha das poças madrugueiras, pode sim. O chiado dos pneus no asfalto molhado é o que sobrou primeiro da tempestade. O balanço das árvores ensopadas vem a seguir. O claro-escuro-claro do céu fica em terceiro, com louvor. A chuva mostrou quem manda. Disse que não é ela própria, disse sim. Com todas as letras apontou algo lá em cima, além das nuvens. Era sua vontade de existir mais colidindo com a partícula da indiferença do Universo a uma velocidade próxima à da luz do entendimento. E era a ficção nuclear que resultou disso.

Escrito por Rui Werneck de Capistrano ?s 13h09
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Penso logo, existo daqui a pouco.

Esse é o parecer fiscal desta entressafra de comedidas comédias. Alguém devia ver tudo isso pelo lado avesso do telescópio. E rir. Exceto pequenos insetos, somos nada e refletimos. É preciso agora sacudir o pó das estrelas, desfazer o nó das entranhas, descartar o asfalto das estradas. Os livros empoçam de novo ao pé da mesa e, se ventar, pode acontecer o redemoinho das idéias. Porém, não há um pássaro que não leve no bico a certeza do grão, do alpiste, do painço, da vida. Pensar não é existir. Mas, existir pedra, nem pensar.

Escrito por Rui Werneck de Capistrano ?s 13h08
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O verde atravessou a rua

Vinha vindo a mil folhas por segundo. Rodopiando e rindo do vento não viu o automóvel. Fazia uma tarde de sabiás aninhados, muitas nuvens escuras e guarda-chuvas esparsos. Era Primavera: verde-escuro, verde-claro, verde-cinza, verde-azul. Sinais de tráfego lentos e pessoas apressadas. O verde vinha vindo, vindo e rindo. Sem a mão da Mãe-Natureza, perdeu o rumo atravessando a rua. Sem o grito de cuidado com os carros, caiu duro e morto, velado só pelo choro do filhote no ninho.

Escrito por Rui Werneck de Capistrano ?s 13h07
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Frutos secos e frutas frescas: furtos

Das abelhas larapiamos o mel, das árvores furtamos as frutas, das águas pilhamos os peixes, do pasto surrupiamos os bois. Sempre saqueando e rindo. Cismamos com um coração e dele roubamos o sossego. Sempre na calada da noite traçamos planos. Sempre no claro dia a tocaia e o ataque. Amigos do alheio, inimigos íntimos. Frutas verdes, frutos amargos, almas mortas, alegrias contidas, reservas de dores escondidas. Saque! Sacou? Mel, maçã, minutos, melancolia. A bolsa e a vida.

Escrito por Rui Werneck de Capistrano ?s 13h06
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